Podres Frutos Podres

Eu sou um estranho.
Uma criança anencefálica natimorta.
Estou sufocado pela minha própria merda.
Apanho os frutos podres que plantei.

Represento o resultado de um aborto sanguinário. Um estupro estupendo.
O filho do mal.
Estou depressivo; deve ser o maldito espírito natalino.
Não conteste meu desabafo.

Entenda que eu preciso de auxílio e me apoie.
"Me molde e me faça bem..."
Quem precisa de festas e aglomerações humanas afinal?
Eu quero realmente entender o porque dessa esquisitice toda comigo.

Meu estômago dói absurdamente.
Me bata, eu mereço.
Não mereço você e as sombras me dominam.
Venha almoçar comigo hoje; estou me sentindo sozinho.
Depois de dez horas de sono eu consigo ser ainda mais ranzinza.
Eu ainda tenho as palavras.

Por Jairo Santiago.

Uma coisa não tão legal assim...

Sobre a mesa. A cabeça entre os braços. Ele respira o ar viciado de seus braços.
Dor. Sente sono, mas talvez seja melhor o real, ao imaginário. Hesita em pegar um bloco.
O metal gélido penetra em sua pele, e o frio de trinta e oito ou nove é quase congelante. Dor.
Cabeça cheia e pesada. Sente-se fraco, e ouve músicas que ninguém gosta. Ela talvez goste, ou não. O bloco vence, e traz consigo caneta. Ainda dói, mas ele persiste.
Ele queima, o mundo o esfria. Deus talvez esteja longe, ou do lado. Dor, muita dor. Ele talvez vá para casa, mas espera. Ainda não. A leitura o envolve, e ele vive o sonho dos outros. Alguns vivem o dele.
É legal, interessante. Um odor pútrido deixa-o mais fora.
São dez horas, e ele vai embora. Talvez chegue em casa.

Por Jairo Santiago.